tem a própria companhia
das muitas que a habitam
dos seus livros dos seus grilos
das perguntas que se faz
dos amigos virtuais
(e imaginários)
e dos seus próprios fantasmas
a vida
esse calvário
(uma coroa de espinhos)
a gente se crucifica
sangra por dentro
por fora
ao ponto do autoextermínio
do alívio que não vem
:
ninguém nos sabe